Voces Obreras

Martillazos sin perdones corren por la piel
las manos negras de trabajo
y el alimento no saciará al hambre

pobre hombre embrutecido

Tus llagas faciales inducidas
por la mano blanca de anillo dorado.
Un idioma extraño inunda tus pesadillas,
te revuelve el estómago esa lengua siniestra.

Hombre que bajas a tu oscuridad,
con los pies temblorosos
la miarada nada ve, el futuro
ha sido un invento yanqui.

¡Pobre hombre! Corre en tu lucha libre,
atenta contra la servidumbre mortal.
Tu canto pertenece a la tierra y al Sol,
tus lágrimas son llantos de pueblo.

Obrero, alza tu mano, olvida tu sangre.